Il mare cambia. Attraverso le nuvole, il vento che taglia da nord, sporca l'acqua di traverso, contro gli scogli, le boe, i baveri delle giacche, le orecchie, le sciarpe delle signore, strette intorno alla testa. Il mare tira le bottiglie sulla spiaggia, ai gabbiani fermi all'attacco del torrente. Acqua dolce si sforza di entrare nel largo salato. Campane di corde contro gli alberi delle barche, suonano le raffiche d'aria. C'è il nuovo sole che aspetta una bella stagione. Presto.
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